Zum Jahresende verhakt sich alles und bringt sich gegenseitig zu Fall. Zu viel Dunkelheit. Viel zu viel.

Prinz Hasenherz.
Coming Out.
Bett.

Außenweltskeptizismus.

Der Tropfen auf dem Zeugnis. Das grünleuchtende Schild in der Dunkelheit. Nasse Füße.

Zknufut.

Zeit: Wie gewonnen, so zerronnen.

Ein Nachttag.

So viel außen. So viel innen.

Das Schreien der Gänse und das Gezirpe der Schwalben.

Der Mann wirft etwas kleines von sich weg, groß wie ein Kieselchen. Es rollt über den Boden, hüpft zwischendurch. Es ist weiß und klingt hoch und glatt, wie ein Zahn. Ich schaue hoch. Über dem Mann hängt das Schild einer Zahnarztpraxis. Der Mann lacht mir zu.