Dieses puschelige trocken-fedrige Brausen, wenn zehn Spatzenbälle zugleich losfliegen. Dabei hängt der Himmel tief von grauer Feuchtigkeit.

Eine Feder streicht übers Gesicht. So flüchtig, dass nur ein Lufthauch verweilt, ein paar Sekunden lang. Rohes Glück.

Ihr abschließendes "Sodele!".

Eine leere Datenbank. Aber in BibTeX. Verdrießlich denke ich an die hunderte von Titeln, die ich damals eingab, mit Kurzzusammenfassung. All for nothing. Mensch, denk doch an die Softskills. Horden von Hilfskräften werden scannen. Alles für die Exzellenz. Mein Kopf dröhnt. Ich denke ans Bett und an Dunkelheit.

Größenunterschiede. Hautunterschiede. Der Sprung vom Beckenrand. Die Linien von Nasca. Die tropfende Badehose. Das laute "Guten Tag". Der kleine, dicke, traurige Junge. Die Kokosmilchcreme.

Klare Bläue. Wieder andocken.

Das Glücksschwein hypnotisiert mich.

Die Spatzen vergnügten sich im Kamps.

Durch das Fenster neben dem Plakat "Helmut Newton - Sex and Landscapes" steht das taubenkotgraue Haus mit den nackten, rauchenden Paaren auf den Balkonen und den Deutschlandfahnen. Im obersten Stock werden Pornos gedreht, heißt es. Verlagsaussichten.

Die Stadt mit den alten Oberleitungsbussen.
Die Stadt, in der 98% der Bevölkerung kaum etwas anderes macht als Saufen oder Ficken.



Der Ort der Ruhe und des Geplätschers.
Der Worte.
Der Entspannung, die länger braucht.
Des vierblättrigen Kleeblatts.

Was wir sehen, bedeutet nichts
Der sogenannte Realismus