Atemwölkchen fliegen durch die Luft auf dem Bahnsteig; ich gehe an ihnen vorbei und hinter ihnen her. Die Erinnerung an die humpelnde Taube mit ihrem gebrochenen Fuß kommt erst später. Jetzt ist sie ebenso da, wie meine Weigerung, den Winter schon willkommen zu heißen. Es muss noch warme Tage geben vor diesen langen sechs Monaten.

Der Moment des 33:33.

Die 4jährige in der U-Bahn fällt innerhalb von Sekunden in den Tiefschlaf. Veränderte Atmung. Spielzeug fällt aus der Hand. Aufrucken. Hand mit Spielzeug woanders hin. Augen zu. Tiefschlaf. Langsames Zur-Seite-Gleiten. Kippen gegen Sitznachbar. Aufrucken. Augenlider zucken nur kurz. Tiefschlaf. Kippen zur anderen Seite hin gegen Mutter. Mutter liest. Aufrucken. Augen bleiben zu. Tiefschlaf. Tiefschlaf. Tiefschlaf. Mutter erkennt das Problem. Versucht, das Kinder mit Ansprechen und An-ihm-Rumzuppeln wach zu bekommen. Keine Chance. Tiefschlaf.

Ein Taxi zum Mond und wieder zurück.

Wir sangen "Es ist ein Reh entsprungen" und "Ich steh mit meiner Kippe hier".

Die Sonnen auf dem Balkon. Aus Muskeln, Nerven und Knochen bestehen.

Die glückliche, zufriedene, aufgeregte Traube von Männern um "Hau-den-Lukas" drumrum.

Die griechischen Momente.
Καληνύχτα.
Geschichten.

Leicht und schön und ruhig.