Hey, Zufall, du kleiner Stinker! Gibt es für Dich auch einen Namen, wenn Du Dein Zunge-raus-nananananaha-Gesicht zeigst? Den schneid ich dann aus allen Magazinen raus und stopf Dich damit.
Dann aber hat er zum Essen eingeladen.
Und sie für mich gekocht.
Sonic Youth und Nirvana.
Heilmittel.
Das ekelhafte Ich-begeb-mich-auf-dein-Niveau-hinunter-Duzen.
Höflichkeit gegen Höflichkeit.
An der Ecke Kurfürstenstraße/Potsdamer Straße neben dem LSD dem Türkensupermarkt gegenüber vor einer Masse Pommes mit Currywurst stehen. In die Frühlingssonne blinzeln. Nutten, Jogger, Bankkaufmannjungs und Gentlemen beobachten.
Wie gern ich in Berlin wohne.
Umbestellungen aus Gründen.
Collatz und Metis.
Neulandschwein und Buttergemüse.
Medaillon im Wassernapf.
Weine und Wärme.
Helge und Mundstuhl.
Nicht nur einfach Sonne, sondern auch bis nach innen.
Der kecke Mein-Lieber-Mixer.
Bermuda Yachten.
Dreiergefasse.
Amnesie und Anamnesis.
Kokos am Pastor.
Ein Ganzkörper-Fahrrad-Warnanzug.
Das Gemüt im Wandel der Zeiten.
Das Gluckern, Tropfen und Rauschen des Tauens. Und der Amselmann, der seine Stimme wieder hat. Als ob jemand seine warmen Hände um das kalte Herz schließt.
Angriff der Weingummikrokodile.
