Die Fragen, all die Fragen klingeln immer wieder durch meinen Kopf. Von vorne nach hinten und von hinten nach vorne. Und natürlich weiß ich jetzt, was sie heißen sollten, was ich hätte sagen müssen. Nur ist es so viel anders, seine eigene Persönlichkeit vermarkten zu müssen, als die Dinge anderer Leute. Und dass ich dies nicht schaffe zu sagen.

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Am selben Tag überreicht mir die Postfrau, die es immer ist, die Freiexemplare zu dem Band, der meinen vermutlich letzten wissenschaftlichen Aufsatz enthält. Ich freue mich daran, dass sich die gedruckte Schrift auf dem Papier erhaben anfühlt und vorne eine Schlange in ihren Schwanz beißt. Ich lese ihn nicht noch einmal durch.

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Die Tage schleppen sich dahin. Ziellos.