Die rotzgrüngelbe Schrift des neuen Verzeichnisses.

Das fremde Volk in der Stauffenbergstraße.

Ein Zelt im Zimmer.

Das Büro in Form eines Schuhkartons. Das Gesicht nach innen.

Zwerge und große Bälle.
Kreischende Arschbomben.
Bunte Mütter am Zaun.

Träge Stimmung in der Stadt.
Stille in den Straßen.

Freitagssonne.

Sich manchen Menschen, insbesondere wenn sie als Paar auftreten, so fremd fühlen, als seien sie eine andere Art. Möglicherweise eine andere Gattung.

Fledermäuse auf der Wade.

Jeden Morgen hat die Tai-Chi-Gruppe im Monbijoupark einen Teilnehmer weniger. Heute früh war es nur noch einer. Ich frage mich, was übermorgen passiert.

Morris The Minor und schwarzflügelige Stelzenengel unter zerrupften Wolkenbergen.